Morgen ist es wieder soweit. Der Clan versammelt sich zum alljährlichen, vorweihnachtlichen Treffen. Traditionell gibts Weisswürste und dazugehörige Köstlichkeiten. Von weit her kommen sie um sich nach langem einmal wiederzusehen, zu schwatzen und Neuigkeiten auszutauschen. Für mich persönlich, ein vorweihnachtliches Highlight, den die meisten sehe ich nur einmal jährlich, an diesem Tag nämlich. Das jüngste Mitglied dieser Runde wird in zwei Wochen geboren (wenn den der Termin auch eingehalten wird), das älteste ist über achtzig Jahre alt. Das ganze ist von aussen betrachtet nichts besonderes. Es werden weder edle Roben getragen noch speisen an einem exklusiven Ort. Aber der Ort spielt bei diesem Clan Treffen keine Rolle. Es könnte überall sein. Es ist gemütlich. Es strahlt Wärme aus und es zeigt den Menschen wo sie hingehören. Das da andere sind. Die einen mag man mehr, die andern weniger. Aber kommts drauf an, stehen sie alle hinter einem.

Die Patin dieser illustren Runde war stets meine Grossmutter. Sie verstarb ein halbes Jahr vor der Geburt des grossen wilden Kerls. Diesen Tag werde ich niemals vergessen. Sie starb als ich den Raum betrat. Als hätte sie auf mich gewartet. Dort in ihrem Krankenbett, an welchem der Clan versammelt war und die ihr sagten, dass ich noch fehlen würde. Sie starb als ich neben ihr stand und ihr sagte, dass ich da bin.
Jedes Jahr beim Clan Treffen hat sie ihren Platz an der Tafel. Und obwohl sie das Zepter stets in der Hand hielt fiel dieser Clan nie auseinander.

Morgen reise ich in die Heimat um meine Familie zu treffen. Ist es nicht die Familie die den Zauber der Weihnacht ausmacht? Ich denke schon.